El otro día tuve una revelación. Uno de esos pensamientos que de pronto iluminan todo tu cráneo por dentro porque los imaginas así, resplandeciendo desde tu cerebro. Lo vi todo tan claro que no creí que fuese posible olvidarlo.

Cuando hace un par de semanas devoré Gente normal, de Sally Rooney, noté cómo un mensaje nada subliminal se deslizaba en mi mente: quería té.

La primera vez que pude ir a Los Ángeles tuve tan poco tiempo para tomar una decisión que decidí no hacerlo. Pisé solo su aeropuerto y un hotel cercano y pasé cinco días en Laguna Beach, una hora al sur. Volví al aeropuerto y volé a Vigo.

En los días en los que escribí el reportaje sobre mejores amigos para Verne, pensé mucho sobre la amistad.

Huérfana de series, una serie de clicks y giros del destino que ahora no vienen al caso me llevaron a empezar Sensación de vivir hace una semana.

Este verano no he ido a ningún festival, pero estoy escuchando música a un nivel adolescente.

La mala fama se la llevan las tardes de domingo, pero mi pequeño agujero negro de inutilidad y confusión se activa el viernes después de comer.

En mayo fue verano e invierno y verano e invierno otra vez.

Me avalan nueve años de experiencia en los que me levanté y duché (casi) todas las mañanas.

Escribo mucho sobre música, pero nunca de forma profesional.

Competimos por ser el que está más cansado, como si reconocer y admitir la fatiga ajena fuese a invalidar la nuestra.

Me picaban los ojos, así que escuché un disco.

A Jarvis Cocker y a mí nos une un vínculo muy directo.

Marzo fue más productivo, ya veréis, aunque veréis menos de lo que produje.

Cuando empecé el blog, mi norma mental era hacer como si esto fuese una columna y actualizar una vez a la semana.

Me molesta que algo se ilumine en mi cerebro cuando en la barra de las notificaciones del móvil aparece el corazoncito de Twitter, el ejemplo más claro y cruel y acertado de cómo nos miente la tecnología.

No es que antes me dedicara a la redacción de consignas machistas, pero cuando leo artículos escritos por mí hace ocho o seis años muchas veces encuentro detalles que sé que ahora enfocaría de forma distinta.

No escribí mucho, pero trabajé un montón. Y también leí mucho artículo interesante.

A veces, cuando tengo que escribir algo que por alguna razón creo que está por encima de mis posibilidades, imagino que soy un hombre.

Un día, contando qué había sentido en una ópera (no recuerdo cuál), dije que simplemente no había conseguido entrar en ella. Me pidieron más explicaciones y me encontré hablando de un río.