Sí, a estas alturas.

A cambio, flores.

¿Quién era? ¿en qué pensaba más? Puedo adivinar ciertas preocupaciones y sensaciones, pero me cuesta verme con nitidez.

Quiero escribir sobre el espacio mental, pero, a la vez, nunca tengo el espacio necesario para desarrollar bien el tema.

¿Me pongo triste por no escribir o no escribo porque estoy triste? Creo que las dos cosas son ciertas.

Hace unos años escribí esa lista. Eran recetitas de alegría instantánea que poco a poco voy moldeando y retocando. Añado cosas, borro otras. Teorizo sobre algunas.

Comer es una necesidad y dormir también. Escribir quizá lo sea, pero en pequeñito, una necesidad extra de cuando ya hemos comido y dormido o un parche para cuando no lo hemos hecho.

Hoy quiero hablar de mi bolígrafo favorito, un bolígrafo que compré en un viaje hace unos años porque me había dejado el mío en el apartamento y llevaba todo el día con el típico nerviosismo de cuando quieres escribir pero no puedes.

La semana pasada conté que cuando estuve en Bergen en julio de 2008 había hecho muy mal tiempo, pero que no me había importado. Esa tarde, en casa de mis padres, encontré mi diario de aquel viaje y descubrí que lo que había aquí era todo mentira.

Quizá haber logrado procrastinar mientras me hacen una resonancia magnética sea un paso más de la evolución que nos llevará irremediablemente a la extinción.

Debería apuntar las cosas, cada idea que se me pase por la mente y me parezca brillante pra este mi pequeño blog.

Entro en una especie de limbo en el que valoro mis opciones, el limbo de la indecisión en el que vivo varias horas a la semana, y al final se me pasan las ganas o se hace tarde o decido que tengo que leer el periódico, que para algo estoy suscrita a la edición de fin de semana y si no lo leo ahora sé que ya no lo voy a leer.

Cuando empecé el blog, mi norma mental era hacer como si esto fuese una columna y actualizar una vez a la semana.

No es que antes me dedicara a la redacción de consignas machistas, pero cuando leo artículos escritos por mí hace ocho o seis años muchas veces encuentro detalles que sé que ahora enfocaría de forma distinta.