La verdad es que no tenía pensado escribir hoy.

La vida es corta, no la malgastes leyendo cosas que no te gustan, me dice —paradójicamente— internet. Y estoy de acuerdo en esencia. La vida es corta y cada minuto es único. ¿Me va a devolver alguien las horas que perdí leyendo el Libro del desasosiego, resoplando y pensando que lo que Pessoa necesitaba era salir a que le diera un poco el aire?

La mala fama se la llevan las tardes de domingo, pero mi pequeño agujero negro de inutilidad y confusión se activa el viernes después de comer.

Me avalan nueve años de experiencia en los que me levanté y duché (casi) todas las mañanas.